Il mio regno per un frollino

In questi giorni è facile riconoscere un italiano. Anche quando non se ne va in giro con un Invicta sulle spalle o si muove in branchi rumorosi schiamazzando da un lato all'altro del marciapiede. Basta andare in un bar qualunque durante le partite della nazionale. Ci distinguano grazie ai vari "bravo", "cazzo", e "ma perché non ha portato Miccoli?" che ogni tanto partono dai vari tavoli a seconda dell'azione in corso.

Ma è di un'altra cosa che voglio parlare e che distingue immediatamente l'italiano dal resto del mondo. E' il rito che si consuma alla mattina. Quello del pucciare il frollino nel latte e le sue mille varianti. Che includono, ma non si limitano, il classico cornetto nel cappuccino, la fetta biscottata nel tè, fino all'ardito crostata nel latte di soia.
Ebbene il principe di tutto questo rito però è il biscotto. Il frollino. Il frollino è solo una cosa italiana. Nel resto del mondo non se lo filano proprio. Il massimo dell'emulazione che sono riuscito trovare in giro sono le Marie, biscotti al burro, che per sostituire una busta di macine o di tarallucci, sono costretto a comprare a pacchi.
L'unica soluzione che sono riuscito a trovare è stata quella già descritta dal grande Rino Gaetano quando cantava "e partiva l'emigrante/e portava le provviste". Così quando atterro a Dubai, col mio bagaglio stipato della mia preziosa e fragrante merce mi sento soddisfatto. Perché so che per qualche mese, la mattina, ci sarà il mio bel mulino bianco a darmi il buon giorno. (Fuffo so che mi capisci)